*Falsificaciones*

No, no soy lo que ella. Ni ella lo que yo.

Ella es más bonita, más inteligente, ama más la música, la escritura y las tendencias.

Sabe contestar, ser amable, insulsa, atenta, despreciable, encantandora...

Todo le cuadra. Le hace inconmensurablemente Ella. Una delicia. Alguien inolvidable.


Y aparezco. Poco Yo. Comparable. Y todo lo que soy yo le pertecene.

Las poesías y sus palabras le pertenecen. Los colores, los peinados, las respuestas, las sonrisas,
los actos, los gustos... Todo es suyo. Es Ella. Y yo que creo ser Yo, me veo expuesta a ojos
nublados que creen ver la realidad suya en mi que soy el ser humano más estúpido y simple.

Tan distinta a ella. Torpe, necia, risueña, negada de las matemáticas y puede que hasta bipolar.

Dime, ¿por qué Yo debo ser Ella?

Yo no sé ser más que Yo, ¿qué puedo hacer? Siempre he sido así. No puedo ser más de lo que soy. Ni tampoco menos.

No puedo falsificarme.